Paixão

A menina era um mix de colegial norte-americana e brasileira: cabelos mechados com loiro e compridos, calça de moletom cinza-pijama, um piercing de argola no nariz. Encostada na barra de metal que serve de repouso de bundas da parada de ônibus, com apenas uma das pernas em um ângulo de 90º, ela parecia normal. Do seu lado, um garoto contemporâneo: cabelinho de surfista com uma onda na franja sobre os olhos, roupinhas de marca e, talvez, um piercing na boca. Ele mexia na mochila que estava sobre a barra e ela, ao lado, olhando, nada desconfiada, com aquele riso casual que portamos nas fases leves da vida. De dentro do ônibus, eu observava sob os meus óculos redondos escuros, sem desviar e nem piscar os olhos: não sei por quê, eu estava curiosa naquele par de jovens tão comuns. Ele retirou, depois de procurar por algum tempo na mochila - provavelmente toda bagunçada, cheia de lições de casa amassadas e cadernos sujos -, uma sacola plástica de uma marca de bijuterias. Eu sorri. Ela ficou com uma expressão faceira de surpresa: a boca bem aberta, com um sorriso aparente nos cantinhos, os olhos admirados. Até nisso, percebia-se a juventude: a despreocupação da surpresa, o descompromisso com os movimentos; como quando desenhamos detalhes exagerados na face de personagens, ressaltando as sobrancelhas, o formato dos olhos, a posição das mãos, só para não permitir a dúvida da expressão que queríamos demonstrar. Bom, não havia dúvidas: ele conseguiu impressioná-la. De dentro da sacola, ele pegou um pacotinho de embalagem dourada e entregou pra ela. Aí, o trânsito da Assis Brasil, finalmente (mas não felizmente), fluiu.